Поэзия в музыке

[contur]

Стихи (песня) которые меня сегодня сильно позабавили. Спешу поделиться:

«Меня Очень не Любят Эстеты»

Меня очень не любят эстеты
Мол, "какой-то он стал не такой",
Мол, судьбу бунтаря и поэта
Променял на колпак поварской.
За то, что я не подвержен зажимам,
И с унисексом, увы, не дружу
И еще не воюю с режимом,
И еще не курю анашу.
И что согласно традиции русской
Помереть раньше срока не смог.
И все рвался с тропиночки узкой,
По которой ползет русский рок.

Отвечаю им всем при народе,
Что за долгие годы и дни
Уж если я и мечтал о свободе,
То в том числе и от их болтовни.
И всегда, если мог, избавлялся
От того, что мешало ходьбе.
И при этом собой оставался
И гулял только сам по себе,
И не спросясь у эстетов совета,
Сам решал куда плыть кораблю.
Меня очень не любят эстеты за это,
Я их тоже не очень люблю.

Стихи Андрея (не знаю его отчество и не стремлюсь) Макаревича.
Исполняет он же.

С уважением, Александр.

 

[contur]

«Первый шаг»

Первый шаг в ускользающий мир,
Так выходят под дождь.
Сделай вид, притворись, что привык,
Будет первая ложь.
Ты приходишь в слезах,
И плачешь опять, уходя.
Всё второпях, всё невпопад,
словно с дождя...
Днём ты прячешься в тень,
По ночам ты сидишь у огня,
Подбираешь ключи сновидений
К сомнениям дня.
И опять, в ожидании весны,
Ты с зимой не в ладу.
Изо дня в ночь, из ночи в день,
Словно по льду ...
И каждый твой взгляд - сквозь лёд,
Но каждый твой вздох - твой взлёт.
Взмахом крыла, всплеском весла,
Первого слова первый слог:

Нашей истории не перевёрнут последний лист.
Вьётся строкой прихотливой за жестом жест.
Смысл минувшего века толкует грядущий век.
И неуловимо прекрасен струящийся в вечность миг.
Каждый шаг в ускользающий мир -
Путешествие в явь.
По траве, по камням, на коленях,
На крыльях и вплавь.
И опять ты выходишь под дождь,
А мгновение спустя
Делаешь вид, будто бы в дом
Входишь с дождя ...

Музыка и слова: Алексей Романов.
Группа «СВ».
С уважением, Александр.

 

[Игорь Гапонов]

Из Звёздного Порошка (эллегия) (2-3 ноября 2000). Финал.

... как хорошо что порошок что не успел поблекнуть мел вечерних стрел и скал оскал я не ласкал и перестал пускать гулять их на свободу в угоду волн и в непогоду а просто так стрелял случайно и просыпал необычайный на небо тонкий порошок как хорошо что порошок
в стихах Печали
оса осиной осенённой восьмую осень ясень-сосень в стихах стихийно с тихим стоном объемлет сад по склонам взор иСкал унылый листопад и запах тлена над долами у губ пронзительнее чайки и цвет Измены под ногами звенит Печаль
Печаль звенит стихами.

Для Вас, Декабрь.

 

[DECEMBER]

Игорь, ух, здОрово!!! Спасибо!
А что за "Stardust"? (Пардон за трансформацию )

 

[Игорь Гапонов]

джа как-то позволил мне.

Оно едино. Читая Ваши последние сообщения здесь, я чувсвовал тоже, что и Вы и многие из нас. Это и есть МУЗЫКА.

 

[vic57]

джа как-то позволил мне.

Оно едино. Читая Ваши последние сообщения здесь, я чувсвовал тоже, что и Вы и многие из нас. Это и есть МУЗЫКА.

Пробило...почти КЗ.:beer:

 

[contur]

Я разорву кустов кольцо,
Уйду с поляны.
Слепые ветки бьют в лицо,
Наносят раны.

Роса холодная течет
По жаркой коже,
Но остудить горячий рот
Она не может.

Всю жизнь шагал я без тропы,
Почти без света.
В лесу пути мои слепы
И неприметны.

Заплакать? Но такой вопрос
Решать не надо.
Текут потоком горьких слез
Все реки ада.


Стихи: Варлам Шаламов.
Музыка: Александр Чиненков.
Группа «СВ».

С уважением, Александр.

 

[DECEMBER]

джа как-то позволил мне....

Ну, мне до подобного уже не доплыть:sad:... Но я, хоть и слегка испорчен общением с металлистами , пытался толкать романтику даже им. Кое-что приживалосьгы-гы . Пока осень не кончилась:
Танец листопада.
В мой сонный город бесшумно осень входит,
Следит за нами своим печальным взглядом...
И тихий голос её - меня находит -
Она зовёт нас на танец листопада...
Мы - двери настежь... Мы превратились в тени...
Я, как лунатик, из дома - шаг наружу...
Шагаю ночью дорогой сновидений -
Я нужен ветру... Ах, как дождю я нужен!
Я вижу лица таких же одиноких.
Неуловимо мы чем-то все похожи:
Мы в это время в плену у чувств высоких,
Мы в это время теряем осторожность...

Они - такие же как я...
В их голосе сквозит прохлада...
И на лице - знак листопада,
И осени клеймо - в глазах!

Как лист от ветки я отрываюсь в вечность
И над асфальтом, над лёгкой рябью лужи,
Лечу к поляне, где осенью намечен
Концерт, в котором танцоры-листья кружат...
И начинает звучать стакатто капель,
И набирает свой темп глиссандо ветра,
И редких молний полузабытый факел
Вплетает голос пройдённых километров.
Вода на лицах -её не замечаем...
В осеннем танце мы снова - исполины!
Священной дрожью мы души наполняем...
Расправив плечи - мы выпрямляем спины...

И не ни потолков, ни стен...
Для осени - весь мир как зал...
Здесь не придворный мадригал -
Здесь брызжет кровь из рваных вен!

Но не даётся радость даром -
За представленье плата - время.
И в жизни год билет оценен...
А это ведь - не так уж мало!

Ребята развезли это на 8...9 минут.Почти каждая репетиция начиналась или кончалась гы-гы , но на сцену не прошло по причине русскоязычного текста (ну, не модно на тот момент былогы-гы )
И ещё - всем нам и ушедшим друзьям:

Ах, как незаметно прошло это время,
По чуть-чуть, понемногу друзья уходили...
Они первыми вышли на эту дорогу,
Уходящую в небо - они раньше обжились
В облаках...

Мы в смятеньи мотаемся с места на место...
Их не видеть, не слышать - нам так незнакомо...
А от них - ни полслова, ни улыбки, ни жеста -
Они смотрят на нас из последнего дома
В облаках...

Я шагаю по лужам, я глаза поднимаю...
Но осенние листья бьют меня по ресницам...
Я беру их как письма и опять отпускаю
И они улетают к друзям, словно птицы,
В облака...

Оставьте мне эту память...
Эти глаза над лесом, над полем...
Оставьте мне эту память...
Я хочу вечно помнить
Их...

Да... "Остапа понесло"гы-гы ... "Звёздный порошок" задел за живое... (Это вам не конопелька... )

 

[Игорь Гапонов]

Странно, но Корней Иванович Чуковский очень-очень рок-н-рольный поэт. По-весёлому.

... В Аф-рике акулы, в Аф-рике гориллы, в Аф-рике большиезлые кро-ко-диллллы; бу-дут вас кусать, бить и о-бижать, не хо-ди-те дети в Аф-рику гулять...
(в каком-то фильме ("Бармалей Дулитл"?) тоже есть такая песня, но исполнение мне там не очень понравилось)

Я своим теперь выросшим детям раньше часто пел такое. Находу рок-н-ролили . Я старался идти точно по тексту, т.к. размеры у Корнейчука таки бывают не по-детски в стороне от р-н-р стандарта 4\4. Но очень легки и гипнотичны, когда поймаешь их за ритм-свинг-драйв. А хитом у нас был и есть "Мойдодыр"- чисто(как трубочисты) Френк Заппа унд Мазерс Инвеншн.

P.S. Так что, легенды бульдогхарламовых не лишены шаманских основ, мне кажется.....Таракан, Таракан, Тараканище...

 

[DECEMBER]

Корней Иванович Чуковский очень-очень рок-н-рольный поэт. По-весёлому. ...

Представилгы-гы :ku) ... Рулёж!:beer:

 

[Виталий5]

Сергей Каплан

Предразлучная

Последних дней медлительный простор -
уже не страсть, не омут не восторг,
а плавная и ласковая тишь.
Беспутный и зашарканный вокзал
нас в суетной толпе не отыскал,
и поздней вишней пахнет слово «спишь».

Еще пока нас будничная мгла
не смыла, не смела, не обожгла,
не развела горячие тела,
не развела горячие тела...

Всего-то сто медлительных часов,
и снова в гущу скрипов и басов,
в гудящий опаленный разнобой.
Туда где день бессмысленно осип,
где не видна слеза, не слышен всхлип,
и горькой хлоркой пахнет слово «боль»...

Потом, потом об этом, а сейчас
мы медлен-н-н-н-но смакуем этот час,
и в нас тревожно дремлет слово «счастье»,
и в нас тревожно дремлет слово «счастье»,
и в нас тревожно дремлет слово «счастье»...

 

[contur]

У нас с утра идет снег.

И живых и мертвых
Снег тихонько всё укрыл…
Сразу стало пусто.

С уважением, Александр.

 

[Виталий5]

У нас с утра идет снег.

Всеми ветрами вспорот,
белым огнем охвачен,
с нами прощался Город...

 

[contur]

ОХОТА НА ВОЛКОВ

Рвусь из сил и из всех сухожилий,
Но сегодня - опять, как вчера,-
Обложили меня, обложили,
Гонят весело на номера.

Из-за елей хлопочут двустволки -
Там охотники прячутся в тень.
На снегу кувыркаются волки,
Превратившись в живую мишень.

Идет охота на волков, идет охота!
На серых хищников - матерых и щенков.
Кричат загонщики, и лают псы до рвоты.
Кровь на снегу и пятна красные флажков.

Не на равных играют с волками
Егеря, но не дрогнет рука!
Оградив нам свободу флажками,
Бьют уверенно, наверняка.

Волк не может нарушить традиций.
Видно, в детстве, слепые щенки,
Мы, волчата, сосали волчицу
И всосали - "Нельзя за флажки!"

Идет охота на волков, идет охота!
На серых хищников - матерых и щенков.
Кричат загонщики, и лают псы до рвоты.
Кровь на снегу и пятна красные флажков.

Наши ноги и челюсти быстры.
Почему же - вожак, дай ответ -
Мы затравленно мчимся на выстрел
И не пробуем через запрет?

Волк не должен, не может иначе!
Вот кончается время мое.
Тот, которому я предназначен,
Улыбнулся и поднял ружье.

Идет охота на волков, идет охота!
На серых хищников - матерых и щенков.
Кричат загонщики, и лают псы до рвоты.
Кровь на снегу и пятна красные флажков.

Я из повиновения вышел
За флажки - жажда жизни сильней!
Только сзади я радостно слышал
Удивленные крики людей.

Рвусь из сил, из всех сухожилий,
Но сегодня - не так, как вчера!
Обложили меня, обложили,
Но остались ни с чем егеря!

Идет охота на волков, идет охота!
На серых хищников - матерых и щенков.
Кричат загонщики, и лают псы до рвоты.
Кровь на снегу и пятна красные флажков.


КУПОЛА

Как засмотрится мне нынче, как задышится?
Воздух крут перед грозой, крут да вязок.
Что споется мне сегодня, что услышится?
Птицы вещие поют - да все из сказок.

Птица Сирин мне радостно скалится -
Веселит, зазывает из гнезд,
А напротив - тоскует-печалится,
Травит душу чудной Алконост.

Словно семь заветных струн
Зазвенели в свой черед -
Это птица Гамаюн
Надежду подает!

В синем небе, колокольнями проколотом,-
Медный колокол, медный колокол -
То ль возрадовался, то ли осерчал...
Купола в России кроют чистым золотом -
Чтобы чаще Господь замечал.

Я стою, как перед вечною загадкою,
Пред великою да сказочной страною -
Перед солоно - да горько-кисло-сладкою,
Голубою, родниковою, ржаною.

Грязью чавкая жирной да ржавою,
Вязнут лошади по стремена,
Но влекут меня сонной державою,
Что раскисла, опухла от сна.

Словно семь богатых лун
На пути моем встает -
То птица Гамаюн
Надежду подает!

Душу, сбитую утратами да тратами,
Душу, стертую перекатами,-
Если до крови лоскут истончал,-
Залатаю золотыми я заплатами -
Чтобы чаще Господь замечал!


В. С. Высоцкий.


А сегодня рюмочку за Поэта подниму и диск поставлю…

С уважением, Александр.

 

[Игорь Гапонов]

это Поэт!

 

[Antony]

Да, Поэт. Было много хороших поэтов, но едва ли кто может сравнится с ним. Он лучший. Светлая ему память.

 

[Виталий5]

Да, Поэт. Было много хороших поэтов, но едва ли кто может сравнится с ним. Он лучший. Светлая ему память.

Не сотвори себе кумира!

Хороших поэтов было и есть много (и ходить далеко не надо), и величать Высоцкого лучшим среди них - это уже культ...
Другое дело, что Высоцкий - самый многогранный и народный поэт, и, кроме того, артист, гражданин...

Очень жаль, что на Руси чем светлее память, тем интенсивнее ее пытаются залапать грязными руками или причаститься к ней... Что останется от этой памяти следующим поколениям?

 

[Antony]

Я высказал свое глубоко личное имхо, по своей глубоко личной шкале оценок, наверное я имею на это право. Из-за некоторых жизненных обстоятельств, многие песни Высоцкого мне сейчас особенно близки. Если мое утверждение показалось излишне категоричным, что ж, прошу прощения. Но я остаюсь при нем. На счет того что в России СЕЙЧАС ЕСТЬ МНОГО хороших поэтов, я не стал бы утверждать. Было много, согласен. Давайте, только не будем, перечислять списки фамилий, устраивать опросы и т.д. и т.п.
А песни Высоцкого будут жить еще очень и очень долго, несмотря ни на что...

 

[Antony]

Вобще, я тоже иногда стихи пишу:
Вот буквально позавчера сотворил:

Опустошение
Я еле жив, я извлечен из пекла,
Я пуст душой, я догорел дотла.
Где силы взять, чтобы восстать из пепла?
Как путь найти – вокруг сплошная мгла…

 

[Виталий5]

Если мое утверждение показалось излишне категоричным, что ж, прошу прощения. Но я остаюсь при нем. На счет того что в России СЕЙЧАС ЕСТЬ МНОГО хороших поэтов, я не стал бы утверждать. Было много, согласен.

Я в свою очередь прошу прощения! :beer:
Баланс хороших и плохих поэтов, как баланс хороших и плохих людей - неизменен... Вот только в моде нынче плохие, вот мы хороших и не знаем. Но это не значит, что их нет.
Да и часто ли мы сейчас читаем (слушаем) стихи?